tremendo matachanchos

tremendo matachanchos
divino destazaguachos
el olor de la sangre
impregnada en su filo alienante
pertenece al Vacío
Moribundo...

es un vicio alimentar con fresca muerte
mi mente soñadora
es como llorar con las cuencas vacías
es como tragar con las tripas afuera
sangrando
es como beberte unos labios de hembra apasionada
con la jeta cosida...

te da ganas de pegarte una grifa
y quedarte frío
saborear tu rostro y saberte cadavérico
morir y fundirte con el instante eterno
y dejar de ser
Basura...


por Bakán

Nuestra puerta

Nuestra puerta, colapso de babilonia;
un pregón , un transeúnte,
la tuerca de marcapasos,
del corazón de una montaña sin cumbre.


Nuestra historia un pozo de hielo,
un tiro en un mástil roto,
un seguro para anarquistas,
en caso de terremoto.


Nuestros recuerdos, un bisturí anósmico;
un servicio de cafetería,
de un tren sin nariz del diablo,
un viernes de rinoplastia.


Nuestras conversaciones, lágrimas diabéticas;
la patología de la moral;
un pantalón sin su bragueta,
en la memoria del sexo oral.


Nuestros besos, servicio de acompañantes;
un catorce de ironías,
en un febrero con corticoides,
para las artritis de las orgias.


Nuestras señales, bengalas negras;
el asma de un bufón,
en las arterias de un convicto ,
a los vicios sin adicción.



Roberto Arregui

Sala de Preembarque

Llegué a la sala de fumadores.
Escogí un cigarro mío / lo coloqué en labios
con fingido placer:
Cerillas (a millares surgir)
se extendieron incandescentes.
Encontré mi propio fuego
(porcelanas de satisfacción en sonrisas chinas).
¿Quién separó el durazno de la amapola
y los invistió de cualidades morales?

Señor M...? lo estábamos espegando
dijo la azafata de Air France
con ojos más brillantes
que los ojos de Bonaparte.
A la izquierda sentábase un personaje de barba espesa y cabellos largos. Su mirada turbia detestaba cada minuto en la sala de preembarque. Él prefería estar en la playa de Ecuador con un cóctel en cada mano. Todos lo preferíamos, pero Él era el único que tenía consciencia de ello.

Ante mí estaba el portal
de metales y vidrio,
increíbles pájaros dorados
emergían cada dos o tres pasos...

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GMV 2oo9

Insomnio

No se puede dormir bajo el piso del desconocido
y dejar de repeler sus partículas íntimas
sonoras abstracciones, cotidianidad de las dos de la mañana
es imposible entender mi saliva pronunciada en la aguda gota que cae brutalmente
en el ocaso de mis pestañas
en la noche que me va dejando
y yo tengo que renacer sin haber muerto


por So Bel

Pecera

Solo un aliento a rancia mañana
Ha despertado
Ventanas blindadas
Sobre el pez que no se acuesta
Mi pared está musgada
Y fría paciencia a la inmensidad que escucha
La cuestión del velocímetro en diámetro circular
Que contempla un drenaje
Que rompe los cristales
Que separa el O del H2
Sobre el mundo libre, con frío, como soñé.


por So Bel

Anuencia

Oscila
Un fatigar calmado
El borde que despliega
Una huella sin vestigios de
La trampa
No sin carnada
Pero quieta
Pero viva
Que no sabe


Marisa Ponce

El poema de Jesús

"Contemplad las azucenas
cómo crecen y florecen:
no trabajan,
ni tampoco hilan;
no obstante os digo,
que ni Salomón con toda su magnificencia
estuvo jamás vestido como una de esas flores."



San Lucas
Cap XII
versículo 27

Concierto de rock

El espacio sagrado
sangrante ante el estallido.

El aullido de la muerte en la cabeza
las balas que cercan el cabello,
la memoria,
el sonido y la sinfonía del miedo.

Tú, lector,
cuida el parche, el cigarro,
la moneda, la chica,
[cuida el culo.

Los sibilíticos han despertado al desastre
[tan solo para incrementar el ruido
para acribillar los espacios vacíos,
azarosos, lascivos
asisten desarmados a la sima del delirio

-La demencia es este crujir de vidrios entre los ojos-,
barcos encallados que funden la vida,
tripulación febril que rema sin manos,

obsesión delirante:
caminar la vida como se mira el escenario en llamas.