Nuestra puerta

Nuestra puerta, colapso de babilonia;
un pregón , un transeúnte,
la tuerca de marcapasos,
del corazón de una montaña sin cumbre.


Nuestra historia un pozo de hielo,
un tiro en un mástil roto,
un seguro para anarquistas,
en caso de terremoto.


Nuestros recuerdos, un bisturí anósmico;
un servicio de cafetería,
de un tren sin nariz del diablo,
un viernes de rinoplastia.


Nuestras conversaciones, lágrimas diabéticas;
la patología de la moral;
un pantalón sin su bragueta,
en la memoria del sexo oral.


Nuestros besos, servicio de acompañantes;
un catorce de ironías,
en un febrero con corticoides,
para las artritis de las orgias.


Nuestras señales, bengalas negras;
el asma de un bufón,
en las arterias de un convicto ,
a los vicios sin adicción.



Roberto Arregui